Mon fils a attrapé une saloperie de virus. Influenza B de son nom de famille. J'ai oublié le prénom. Ça a commencé comme toutes les maladies d'enfant, par de la fièvre. Et c'est là que la spirale a commencé à nous entraîner vers le bas. Il a arrêté de manger et de boire. La fièvre ne baissait pas. Après deux jours de ce régime, nous sommes allés consulter un docteur en sans rendez-vous parce que je craignais la déshydratation.
Il nous a boulchité, le sale! Après un examen de cinq minutes à tout casser, il affirme: votre fils a une otite. Donnez-lui des antibiotiques.
Moi: oui, mais il commence à se déshydrater. Qu'est-ce que je fais.
Le doc: après une dose d'antibios, il va recommencer à boire vous allez voir!
Bon.
Je ne sais pas pourquoi on lui a fait confiance, mais on est repartis avec notre prescription sous le bras. Mauvaise idée. Fiston a vomi et/ou recraché la majorité des trois premières doses. J'ai appelé le pharmacien qui m'a dit que l'antibiotique prescrit ne pouvait être toléré que si on mangeait. Foutu docteur de merde!
Retour chez le foutu docteur de merde, qui n'écoute toujours pas mes inquiétudes au sujet de la déshydratation. Il prescrit plutôt un nouvel antibiotique. Que Gaël vomit à nouveau. Cette fois-ci, le pharmacien (que je commençais à trouver plus fiable que le foutu docteur de merde) me conseille d'aller à l'urgence parce que, effectivement, selon les symptômes que je décris, Fiston est déshydraté.
AAAAAAAAAAAAAAhhhhhh... le Children Hospital. Là, ils m'ont écouté. Et ils ont gardé Gaël afin de le réhydrater. Finalement, entretemps, on a découvert qu'il avait un gros virus de merde. Qui lui faisait produire une quantité impressionnante de mucus (Son infirmière l'appelait Monsieur Mucus). Qui l'empêchait de boire. Qui. Qui. Qui.
Bref, on est restés cinq jours dans notre petite chambre (Gaël ne pouvait pas en sortir, pas même deux secondes) à survivre entre deux épisodes de succion de morve (désolée, coeurs sensibles pour ces détails). Le problème, c'est qu'à force de rester dans un hôpital où on ne peut pas se promener par terre, où on est toujours pognés dans les bras de quelqu'un, où on vous entre des thermomètres dans le popotin tous les quatre heures, où on vous entre des tubes dans le nez, où on vous taponne tout le temps pour un oui ou pour un non, on devient vraiment, mais vraiment de mauvaise humeur.
La nuit de mardi à mercredi fut difficile. Gaël était inconsolable. Irritable. Grognon. Pas du monde. Mais bon. J'endurais, puisqu'on m'avait promis mon congé pour le lendemain matin. C'est là que c'est devenu l'enfer. L'interne, ayant vu que Fiston avait passé une nuit horrible, qu'il avait reçu du tylenol aux quatre heures, en conclut que Fiston avait encore quelque chose. Elle proposa donc que nous passions une nuit de plus à l'hôpital. Ce que j'appris par hasard au moment où le pédiatre quittait le service pour la journée. J'étais prise au piège.
Si j'avais pu en discuter, j'aurais fait valoir mon point, à savoir que Gaël se porterait beaucoup mieux à la maison. Mais non. Plus de pédiatre, plus de congé. J'ai passé la soirée à pester, à rager, à grogner et à brailler.
Finalement, après une grosse heure de hurlements, Gaël a fini par s'endormir. Pour se réveiller quelques heures plus tard. Pour hurler de plus belle. À minuit, je n'avais toujours pas dormi, Gaël n'avait toujours pas cessé de hurler. L'infirmière a tout essayé. Moi aussi.
C'est là que j'ai pété les plombs. Je m'en vais. Maintenant. Là. Tu suite. Drette là. Je m'en vais, avec ou sans permission. J'en peux plus.
On m'a trouvé un interne de garde. Il a milité très fort pour ma cause auprès de ses supérieurs. Une demi-heure après, j'obtenais mon congé. Non sans mal.
Entrer à l'hôpital, c'est relativement facile. Mais en sortir...
J'ai réussi. Maintenant, on morve entre nous à la maison. Et Gaël rit en se traînant partout à quatre pattes.
Voilà. Désolée, c'est long, mais j'avais besoin de me défouler.
Fin.
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